ode ao matarruano amor

'môr, queres um conselho do fundo do coração?

não me peças mais nada.

eu (ou a irrefutável prova)

há uns quantos anos atrás, mediante académicos trabalhos multidisciplinares, escreveu-se que por à mais bê (ou éme mais quê, não sei precisar as iniciais premissas) se poderia concluir que ao contrário do homem, a mulher consegue pensar e executar mais do que uma tarefa ao mesmo tempo. modéstia aparte, mas a partir do âmago das (minhas) inutilidades, posso aqui anunciar, faz-favor, que o eu aqui é a prova viva da (tão) errada teoria: como homem, sou perfeitamente capaz de (simultaneamente) dormir como um patinho e ressonar numa distorção de fazer inveja aos mars volta.

agora a sério (mas só hoje)

'tugas, só para avisar que o euromilhões é uma coisa e um boletim de votos é outra (em comum apenas têm o facto de uma cruzinha mal colocada nos poder fazer perder dinheiro, e muito. dos jackpot's que haverão nada direi, mas as eleições serão quatro e pensem bem antes de colocarem a chave do costume, seria lamentavel acabarmos o anos com um "cruzes credo" na boca.

camisola amarela, a matrícula

procurando perceber allen

quando o woody escreveu que "a realidade é chata, mas ainda é o único lugar onde se pode comer um bom bife" quereria (somente) nonsensizar ou chateou-se com um vegetariano?

tê-éme-éne

o número que tentou contactar já está disponível.

se não acabou com saldo à bocado, pode f*dê-l* agora.

já bebias água...

tentei explicar a p. que ele poderia ter um problema com a bebida. ele disse-me que não, que não me preocupasse, que pensaria no assunto quando numa manhã se arrastasse para a wc, ignorasse a gillette e bebesse um shot de old spice.

foi assim que (não) aconteceu

a cumplicidade entre ambos foi imediata; ela tinha um rosto bonito e um singelo corpo e a cada piada de t. os seus lábios sorriam ladeados por duas delicadas covinhas, e se mais nada se passou, foi por ela ser muçulmana.

pobre ronaldo

não há paciência para os senhores da fifa; anda o cristiano menino a (constantemente) brincar com as bolas e, ainda assim, a conseguir sempre arranjar um tempinho para delinear as sobrancelhas, fazer a depilação e ter sempre o cabelito impecável; usar os brincos a combinar com os anéis e as pulseiras da mesma colecção que o fio; com as riscas da t-shirt da mesma cor que os atacadores dos ténis e de lágrima no olho sempre que fala da mãe....e vão os senhores da fifa e dão o prémio de melhor futebolista feminina a uma brasileira??? francamente.
ps. ai.

ai (ou a deprimência da dor)

olá e ai outra vez, e se o olá até que se dispensava, o ai nem por isso. presentemente, qualquer despreocupado movimento voluntário é sinónimo de lancinante dói-dói e não há um um movimento involuntário que não necessite de um ai; um mero atchim é dor digna de um mártir e se um sorriso até se suporta, uma gargalhada é um cruciante tormento e uma dor que dói sem se ver. e é esta a deprimência dos repousados dias, não poder rir é trocar todas as temporadas do seinfield e os episódios do how I met your mother, os sketches dos monty python e os gag's de um little britain por um você na tv ou umas tardes da júlia. e eu até concluiria isto com um "oh vida" mas fico-me por um "f*d*-se".