(sinceramente) pensando em ti

atendi o telefone e ouvi (a) sua voz; disse-lhe que estava a pensar nela e ela, se não acreditou, fingiu não acreditar. disse-lhe que não tinha necessidade de mentir, que se estivesse a pensar noutra qualquer cena lhe diria que estava a pensar noutra coisa qualquer, mas acontecia(-me) estar a pensar nela. disse-me para não ser assim, que não (o) repetisse pois nos entretantos (ainda) começaria a acreditar. devemos ter sorrido num aquece-que-não-arrefece e ela quis ouvir mais: se pensava nela por pensar ou qual o pequeno nada que tinha disparado o clique; procurei mudar de assunto enquanto, pela última vez, olhava o desproporcionado cartaz que anunciava uma lipoaspiração não invasiva a partir de uns quantos euros.

matinal larica, a questão.

há entre mim e a escolha deum iogurte líquido um qualquer desfasamento; por mais que me prepare para beber um de limão aparecem-me sempre sabores estranhos no frigorífico; do de morango com chochobits e chili não me queixo (nem sei como não pensaram nisso antes), agora iogurtes líquidos com sabor a bolachas de baunilha parace-me (claramente) um abuso; onde raio encontrarei (eu) umas bolachinhas com sabor a iogurte natural com pedaços de pêssego para completar o lanchinho?

especialistas cuscos

disse-lhe que era melhor ele ir ver um especialista; que eles não tratavam apenas malucos e que que cada vez mais as pessoas a eles recorriam; disse-me que não, que ganhasse juízo, disse-lhe que não era o meu juízo que estava em questão e ameaçei-o com um-murro-a-dar-para-o-bem-dado. ele perguntou se eu falava a sério e eu semicerrei os olhos, puxei o braço atrás e em pouco menos que um nada tinha o seu punho no meu queixo. ainda pensei em fazer beicinho mas optei por um buááááá. o sentimento de culpa levou-o a aceitar o meu conselho. dias mais tarde acompanhei-o ao especialista. ele, não confortável, foi relaxando aos poucos. quando chamaram o seu nome, levantou-se e ao passar a porta olhou para trás como um qualquer concorrente da chuva-de-estrelas. pouco menos ou mais de cinco minutos depois e ele já estava cá fora; pá, disse-me, não estás a ver cena, não é que tipa em vez de fazer o trabalho dela, estava (muito) mais interessada em ouvir falar da minha vida?

sim, (mas) não percebo.

mas que ideia (é) essa de chamar silly season ao período em que os políticos vão de férias (?).

perdido (por onde me levam meus passos)

percorro o granito da calçada como noutro dia qualquer

sem desgastar o cubo das esquinas em inúteis esperas;

e procuro evitar o lixo que por aí se arrasta

segundo um desastrado melhor-é-impossível nicholsiano.

vagueio desnorteado no comum trilho do meu norte,

e o ter-de-ir-ali-a-um-sítio nunca foi tão real.

a cada passo dado multiplicam-se os pares de passos a dar,

num eterno aproximar que se distancia na (própria) aproximação.

há entre mim e meus passos um murray que se perdeu em tokyo,

(mas beco após travessa...scarlett nem vê-la)

os rostos que por mim passam e não os foco parecem-me familiares,

mas ficam-se no desconhecido de um bom-dia por dizer.

e meto as mãos na algibeira e não encontro nada

perguntando-me, de mim para mim,

quem me terá ficado com o isqueiro.

sei por onde vou, sem saber para onde vou;

e é simultaneamente a rotina dos dias num não-comum dia

e, sem saber (bem) porquê, continuo a caminhar,

e, quanto mais caminho, mais fico perto do que ficou por percorrer.

e sobra uma pergunta que tabela e ressalta

nas profundezas do meu (tão próprio) eu:

(e as minhas chaves de casa, onde estão?)

gracias

passaram trinta dias e eu sem cozinhar; confesso que não foi fácil; foram dias de ah-e-tal-mas-tenho-de-ir-ali-a-um-sítio e oh-pá-são-cenas-...-tipo-coisas, passando pelo sim-mas-não-é-essa-a-questão-...-é-complexo, e irremiavelmente (lá) apareciam as refeições à minha frente. sim, confesso que quando de mim para mim me propus a tão espectacular tarefa nunca pensei alcançá-la (tão facilmente). a todos aqueles que contribuíram* para tal, espero (bem) que não leiam este post. [*onde se lê contribuíram dever-se-á ler cozinharam.]

transporte público a preço privado

o mundo é grande e assim para o vasto e para além disso ainda tem muitos táxis. os taxistas é que são só são dois: os que por ti passam e quase te atropelam, buzinam e berram, te ultrapassam onde é difícil e et caetera e tal; e os que tu apanhas, que travam na iminicência de um qualquer amarelo e reduzem assim que alguém que se arrasta se aproxima de uma passadeira. mas há surpresas, o de hoje não se importou da pequena corrida e no final (ainda) me desejou saúdinha da boa. saúdinha-da-boa, disse ele, e o dia correu-me bem.

buáááááááááááááááááá...

não adianta chorar sobre o leite derramado,
pois, mas e se for uma mini fresquinha?

octo-splash-verme (wip without punchline)

farto da ex-eterna procura pelo três minutos de pop perfeita voltei-me para os octovermes do antigamente. estranho como músicas que nos acompanharam durante tanto ou tão pouco tempo se perdem nesse mesmo (lento) passar do tempo. voltei a colar no "still remains"; não era o "double-decker bus que em nós podia crashar" mas um "take a bath, i'll drink the water that you leave"; e o que eu gostava desse pedaço de prosa, sentindo-o como o supra-sumo-do-que-quer-fosse numa desesperada declaração de um qualquer whatever. mas isso era noutro tempo, era num tempo em que o amor ia de mãos dadas ao cinema para comer pipocas. hoje, ao re-ouvir a música, mantém-se o prazer de a ouvir, mas onde outrora via o que via, hoje vejo um blargh; sim, o amor até poder ser um ah e tal que arde e chamusca mas daí a (ser) um olha lá, não te queres desnudar e enfiar na banheira, é que está um calor a dar para o quente e eu já bebia um shot de sarro com pedaços de germes.

suit up (...for legen...)

>hoje
a despedida de solteiro
>amanhã
o casamento entre o (amigo) gajo do rrrrock e a menina das noites brancas
>fácil
dizer à mamã que já comprei o fato e não vou ao casamento de calças de ganga
>difícil
dizer ao papá que a camisa branca e a gravata num diferente branco; as calças em xadrez preto e branco e casaquinho de malha branco serão a (minha) fatiota para o casório.