a question of time

desloquei-me ao centro-de-emprego com a confiante confiança de quem tem em sua posse um papel assinado com a nota (de) que o mesmo não pode ser assinado.

tirei a senha, sentei-me e meio micro-capítulo depois (já) era a minha vez.
[quer-se dizer, ouve um gajo histórias e queixumes de intermináveis esperas e vai-se a ver ler e nem para um par de páginas dá.]
[ok, a verdade é que não é bem assim; na verdade, padeço do síndrome-murphyniano-da-(des)proporção-dos-números: os minutos que espero são inversamente proporcionais ao número de páginas do livro que estou a ler.]

a senhora que me recebeu era de uma educação exemplar....(mente-inexistente). era notório que o meu desemprego estava a transformar o seu emprego em trabalho: cada dúvida que lhe expus foi-me devolvida com um revirar de olhos e meia dúzia de palavras tão esclarecedoras quanto um manual de bases metoxiladas para manipulação fenilquilamínica.
remeti-me ao silêncio e (lá) recebi o novo papel: uma cena tipo renovação de contracto do termo de identidade e residência. desejei-lhe um resto-de-um-bom-dia e pela expressão da senhora nem quero saber o que mentalmente ela me desejou a mim.

de-modos que é isto: parecendo que não estou a precisar de umas (boas) férias.
[e-é-isto, um tipo desempregado há pouco mais de um mês e a achar que já precisa de férias... é por isto que este país...enfim.]